La mesa larga de los domingos

Los domingos comíamos todos juntos, sin excepción. Mi padre juntaba dos mesas en el patio, las cubría con el mantel bordado de mi abuela y cada uno traía su silla de donde podía. A veces éramos catorce, a veces veinte.

Nadie se levantaba hasta que mi abuelo contaba su historia de siempre, la del burro que se comió el sombrero del alcalde. Nos la sabíamos de memoria y aun así nos reíamos igual. Creo que lo que nos hacía reír no era la historia, era estar todos allí.

Cuando me casé me llevé la costumbre. Mis hijos la tuvieron en su casa, aunque a su manera: con pizza y sin mantel. A mí me parece perfecto. La mesa larga no es la comida, es que haya sitio para uno más.

Así que, cuando os juntéis, poned una silla de sobra. Siempre cabe alguien.